iconoclastas
competem em reconstruir,
colecionando cacos,
os mesmos arquétipos
que conjuntamente quebraram.
as mesmas vozes
revolucionárias
removem o realizado
e rugem, em harmonia
pelo retorno de tudo
que um dia derrubaram.
os mesmos olhos
esperançosos
cansaram da caçada,
do que há de se transformar.
e hoje apenas se cegam
frente à (falta de) luz que os venda.
não se canse,
sim,
não se canse.
a trilha ainda é árdua,
e havemos de cair, cair, e cair
e talvez perder a voz, as mãos, os olhos.
levaremos surras e arrancarão nosso couro.
talvez não nos sobre nada.
mas andaremos.
sem dúvida,
andaremos.
