liberta

Não sei quando o amanhã virá, se virá. 

Mas ouço teu canto no meu, levo teu remo no meu, e cada canto cada remo cada tosse cada voz se une em linha e agulha, e remenda-se um rasgo que permanecera aberto.

O vento deixou de atirar agulhas contra meu dorso. O sol queima em cada foco auscultatório em hemitórax esquerdo. 

Também o sol brilha, longe. A lua ainda se esconde.

Não há paz; tampouco há guerra. 

Há sol.